Sucede

Sucede que de pronto me pregunto por barcos
y aparece Chabela y sueño con volcanes
y detrás de los versos las pupilas son charcos
y en la soga del tiempo se suicidan los planes.

Sucede que es muy tarde para los guayacanes,
que la noche es el lente y que nos desenfoca,
que hoy nadie multiplica ni pecados ni panes
y la psicología se nos hace la loca.

Pasa que si a mis dedos pregunto por tu boca
me responden a gritos ¡que por favor! ¡que sí!,
que la distancia es nada, que el dolor se equivoca

y tocan la balada con que te desvestí.
Sucede que tu foto puede ablandar la roca.
Sucede que es domingo y estoy pensando en ti.