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Mayo sin canciones
rumbo a la partida
rumbo al horizonte
dispuesto a naufragar-te
dispuesto a no salvar-me.
Y aquí estoy corazón
inventando despedidas
abrazando sinrazones
dispuesto a olvidar-te
sin miedo a cambiar-me.
Y que mayo
no se quede sin canciones por que no estás
hay un ángel recostado entre mis sábanas
y se desnuda una mujer entre esas alas.
Para abrazarte corazón
para sanar heridas
para saciar amores
primero hay que extrañar-te
y luego perdonar-se.
Y quizás así corazón
regresaras un día
y traerás contigo soles
dispuesto a alumbrar-me
otro espacio para amar-te.
Y que mayo
no se quede sin canciones por que no estás
hay un ángel recostado entre mis sábanas.
Y que mayo
no se quede sin canciones por que no estás
hay un ángel recostado entre mis sábanas
y se desnuda una mujer entre esas alas
y se desnuda otra mujer entre mis sábanas.
Uno de los principales motivos por los que desde hace ya años vengo amando la "canción de autor" en el sentido más amplio de ese género, y por los que me siento "enganchado" a ella, es por la capacidad que tiene para sorprenderme siempre, y cuando menos me lo espero.
Uno de los principales motivos por los que desde hace ya años vengo amando la "canción de autor" en el sentido más amplio de ese género, y por los que me siento "enganchado" a ella, es por la capacidad que tiene para sorprenderme siempre, y cuando menos me lo espero.
Era otro diciembre fresco en Miami, de esos que para nosotros merecen el atuendo invernal, a pesar de que no es más que un par de vientos rellenos de rayos ultravioletas que no separarían a un europeo o neoyorquino de nuestras playas. Es el frío para nosotros, y en una mañana de uno de esos diciembres, en un año bastante particular y sobre todo apocalíptico, empecé a escribir lo que la chispa de Una de romanos me puso entre los dedos. Ahora, cerca de cinco meses después, lo vuelvo a retomar.
Era otro diciembre fresco en Miami, de esos que para nosotros merecen el atuendo invernal, a pesar de que no es más que un par de vientos rellenos de rayos ultravioletas que no separarían a un europeo o neoyorquino de nuestras playas. Es el frío para nosotros, y en una mañana de uno de esos diciembres, en un año bastante particular y sobre todo apocalíptico, empecé a escribir lo que la chispa de Una de romanos me puso entre los dedos. Ahora, cerca de cinco meses después, lo vuelvo a retomar.
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