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El inocente
cantaría en los discursos
para derribar los muros
que pecho adentro nos crecen.
La guitarra seriamente,
al que sólo ve lo suyo,
le hablaría sin insultos
para que su alma despierte,
le hablaría sin insultos
para que su alma despierte.
Me dirán el inocente
el trovador gil y desnudo
que el de Negro y Blanco tuvo
un desgarro de la mente,
el inocente.
Pero seguiré esta suerte
de cantante testarudo
convencido que a este mundo
darle un verso es urgente.
La política si quiere
tejerá estos asuntos
sentipensante es el rumbo
Vivir Bien, Patria o Muerte
sentipensante es el rumbo
Vivir Bien Patria o Muerte
Del amor y su simiente
haré estribillos que seguro
podrán desatar los nudos
de dos, cien o mil oyentes
Y si de algo se arrepiente
la vocación que aquí me puso
es de no haber dado más frutos
a tanta vida que se viene,
es de no haber dado más frutos
a tanta vida que se viene.
Uno de los principales motivos por los que desde hace ya años vengo amando la "canción de autor" en el sentido más amplio de ese género, y por los que me siento "enganchado" a ella, es por la capacidad que tiene para sorprenderme siempre, y cuando menos me lo espero.
Uno de los principales motivos por los que desde hace ya años vengo amando la "canción de autor" en el sentido más amplio de ese género, y por los que me siento "enganchado" a ella, es por la capacidad que tiene para sorprenderme siempre, y cuando menos me lo espero.
Era otro diciembre fresco en Miami, de esos que para nosotros merecen el atuendo invernal, a pesar de que no es más que un par de vientos rellenos de rayos ultravioletas que no separarían a un europeo o neoyorquino de nuestras playas. Es el frío para nosotros, y en una mañana de uno de esos diciembres, en un año bastante particular y sobre todo apocalíptico, empecé a escribir lo que la chispa de Una de romanos me puso entre los dedos. Ahora, cerca de cinco meses después, lo vuelvo a retomar.
Era otro diciembre fresco en Miami, de esos que para nosotros merecen el atuendo invernal, a pesar de que no es más que un par de vientos rellenos de rayos ultravioletas que no separarían a un europeo o neoyorquino de nuestras playas. Es el frío para nosotros, y en una mañana de uno de esos diciembres, en un año bastante particular y sobre todo apocalíptico, empecé a escribir lo que la chispa de Una de romanos me puso entre los dedos. Ahora, cerca de cinco meses después, lo vuelvo a retomar.
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