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El fin del rumbo
Que siempre fui propenso a huir
Ahora se me complica lo de ser
Un trashumante
Quizás
Será mejor improvisar
Y quedarme a vivir
En esta huida hacia delante
Quién sabe ya qué es importante
Es el fin del rumbo
No sabemos seguir
Paremos un segundo
Para decidir
Es el fin del rumbo
Bajemos aquí
Voy a cambiar el mundo
Por uno junto a ti
Tal vez
Será mejor reconocer
Que nunca tuve claro
Hacia dónde iban mis pasos
Total
De qué me sirve planear
Si la vida se empeña
En sujetarte ya la riendas
¿A quién le importa lo que entiendas?
No va a llover sobre mojado
Ni a adivinaremos el final
Por fin nos hemos preguntado
Qué era lo normal
Y andamos tan desorientados
La brújula se nos rompió
Si el universo se ha despistado
Imagina tú y yo
¿A quién le importa lo que importa?
Uno de los principales motivos por los que desde hace ya años vengo amando la "canción de autor" en el sentido más amplio de ese género, y por los que me siento "enganchado" a ella, es por la capacidad que tiene para sorprenderme siempre, y cuando menos me lo espero.
Uno de los principales motivos por los que desde hace ya años vengo amando la "canción de autor" en el sentido más amplio de ese género, y por los que me siento "enganchado" a ella, es por la capacidad que tiene para sorprenderme siempre, y cuando menos me lo espero.
Era otro diciembre fresco en Miami, de esos que para nosotros merecen el atuendo invernal, a pesar de que no es más que un par de vientos rellenos de rayos ultravioletas que no separarían a un europeo o neoyorquino de nuestras playas. Es el frío para nosotros, y en una mañana de uno de esos diciembres, en un año bastante particular y sobre todo apocalíptico, empecé a escribir lo que la chispa de Una de romanos me puso entre los dedos. Ahora, cerca de cinco meses después, lo vuelvo a retomar.
Era otro diciembre fresco en Miami, de esos que para nosotros merecen el atuendo invernal, a pesar de que no es más que un par de vientos rellenos de rayos ultravioletas que no separarían a un europeo o neoyorquino de nuestras playas. Es el frío para nosotros, y en una mañana de uno de esos diciembres, en un año bastante particular y sobre todo apocalíptico, empecé a escribir lo que la chispa de Una de romanos me puso entre los dedos. Ahora, cerca de cinco meses después, lo vuelvo a retomar.
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