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La vida volverá
Cuando las sombras se vayan
El miedo, el azote, la peste
Este abril de flores de muerte
Este abril de las calles silentes
Cuando el otoño pedregoso
En lluvia de mariposas germine
De la mano saldremos de nuevo
A regar las flores que ayer sembramos
Volverán las risas de primavera
Volverán por miles buscando dignidad
Volverán las manos para compartir el pan
Volverán las voces de mi pueblo a cantar
Renacerán las esperanzas
El sol que alumbre la ronda de los niños
La inocencia que fue traicionada
Vendrá de nuevo señalando el camino
Pondré en tus manos mis anhelos
Y estrellas tendrán su cielo en tu boca
Para mí serás la vida que nace
Y serán tus besos mi firmamento
El miedo, el azote, la peste
Este abril de flores de muerte
Este abril de las calles silentes
Cuando el otoño pedregoso
En lluvia de mariposas germine
De la mano saldremos de nuevo
A regar las flores que ayer sembramos
Volverán las risas de primavera
Volverán por miles buscando dignidad
Volverán las manos para compartir el pan
Volverán las voces de mi pueblo a cantar
Renacerán las esperanzas
El sol que alumbre la ronda de los niños
La inocencia que fue traicionada
Vendrá de nuevo señalando el camino
Pondré en tus manos mis anhelos
Y estrellas tendrán su cielo en tu boca
Para mí serás la vida que nace
Y serán tus besos mi firmamento
Para citar esta página: https://www.cancioneros.com/nc/24169/0/la-vida-volvera-marcelo-jara-roberto-marquez
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Óbito
el 22/11/2022
Pablo Milanés, uno de los más importantes trovadores de los últimos años, ha fallecido esta noche a los 79 años, tras permanecer ingresado en Madrid durante más de una semana, informaron medios oficiales.
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HOY EN PORTADA
Óbito
por Frank Carlos Nájera el 22/11/2022
En las noches tristes, escribo. Dormir no apetece ni apremia. La tristeza se canaliza y empieza a formar palabras, y las palabras se me venden como necesarias, y yo las compro y las consumo creyendo que las voy creando. Nunca he sido fumador. Fumo palabras y entre el humo de las noticias voy rodeando la imagen de un rostro muy familiar.
En las noches tristes, escribo. Dormir no apetece ni apremia. La tristeza se canaliza y empieza a formar palabras, y las palabras se me venden como necesarias, y yo las compro y las consumo creyendo que las voy creando. Nunca he sido fumador. Fumo palabras y entre el humo de las noticias voy rodeando la imagen de un rostro muy familiar.
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