Este tipo

Este tipo está triste, anda perdido
le marcaron el ala, por atrevido.
Por juntar insistente las gaviotas
que escaparon al alma del vecino
por renegar del odio y la derrota.
Por asumir el riesgo en cada nota
y reflotar intacto y tempestivo
por soñar a destiempo y a deshora.

Este tipo está triste y llora.

Este tipo está solo, anda vencido
lo dejaron marcharse, sus enemigos.

Abandonó los ritos que le ataban
y equivocó la luz donde expandirse
le cercaron la fiebre y la desgana.
Ya le sobran motivos por sumarse
al vasto repertorio de infelices
que bloquearon al mundo y se derraman.

Este tipo está solo y calla.

Este tipo está loco, anda corrido
persiguiendo nevadas, cada domingo.

Se embriagó de misterios donde asirse
y reencontró los signos que buscaba
el freno y la razón ya no le asisten.
Padece una sorpresa incontenible
un código de asombros y señales
y una ausencia total de cicatrices.

Este tipo está loco y ríe.