El fuego que consume

Tus ojos crecen puros
en el reposo
y en la penumbra tienen
frescor de pozos.

Pozos como ellos tuve
sólo en mi infancia
cuando acogí en las manos
agua y fragancia.

Fragancia del amor
cuando madura:
el nuestro no lo cogen
de tanta altura.

Altura es la montaña
que ayer trepamos,
en torno nuestro ardían
claros retamos.

Retamos fue que puse
entre tu pelo
y era el bosque el que abría
su pecho en celo.

Celo porque en mis brazos
te desmadejas
y hay rumor de trigales
en tus guedejas.

Guedejas que me llaman
desde la almohada
cuando la noche crece
en la hondonada.

Hondonada profunda,
tu amor creciendo:
mientras más lo recorro
menos lo entiendo.