Epitafio en son de pasillo

De pie frente a mi lápida te ves
como el ángel que siempre estuvo allí
llorando con la lluvia, mes a mes,
preparando este lecho para mi,

noche a noche, de hinojos, cada flor
abonando el pálido jardín
donde, trémula, mi alma sin calor
despierta entre jazmines cada abril.

Por gracia de tus manos y tus pies,
tus ojos y rodillas, me volví
habitante del aire junto ti.

Aunque ya no soy nada, como ves,
polvo soy porque polvo siempre fui,
pero el polvo que soy huele a jazmín.