Siete (he did it his way)

Empieza la semana y todo sigue igual
de lunes a domingo de la noche a la mañana.
Tu mundo acompañado de lo mismo, un verdadero paraíso,
siete paredes blancas y en la sala:
tus hijos, la pensión, tu esposa enamorada de Sinatra.

Te alistan el café y las tostadas, otra vez quemadas,
y lees el periódico incompleto.
Los niños al colegio,
recreos, el mercado, la mesada.

Y todo gira igual, tus horas tu papel,
esclavo del reloj, los días y años,
siete pecados más perdonados
ya es lunes otra vez.

El beso en la mejilla cotidiano y esperado,
después de siete años las palabras
(por dios vida como te amo)
se perdieron entre celos y los vicios,
de lunes a domingo y en la cama:
tu ves televisión, mientras tu esposa sueña con Sinatra.

Enciendes el motor y la jornada
y toca el viejo "tape" Silvio en concierto, recuerdas el colegio,
tus sueños ya sin cuerdas, la guitarra.

Y todo gira igual, el tiempo que se fue,
esclavo del reloj, los días y años,
siete pecados más perdonados,
lo que quisiste ser.

Te miras al espejo algo cansado,
desde hace siete años no haces nada.
Tu nieta ya mayor, escucha Silvio y toca la guitarra.