Mis niños

Mis niños, que no son míos,
van dibujándose la ciudad.
Mis niños, que no son míos,
mares y ríos de humanidad.
Mis niños, que son yo mismo,
llegan de prisa para volar
el nuevo tesoro tinto,
rojizo sino
que abre cantar.

Y traen con sus designios
sonrisas verdes, la libertad.
Y cierran cansado libro
que ya no alcanzar para jugar.
Y cargan la cruz al lomo
y pese al hierro del viejo mal,
deciden hacer fogata,
piñata chata
del verbo amar.

Y buscan, saltan, giran el corazón,
camina sobre el agua y bajo el sol,
los niños de la lluvia y la flor
sabrán cómo se avanza.

Mis niños, que no son míos,
cafés “negrindios” de mi lugar.
No saben la tabla ‘el nueve,
pero del mundo pueden hablar.
Mis niños, que no son míos,
van encendiéndome una verdad:
No dejes de ser chiquito
pa’ que sin signos
puedas soñar,
no dejes de ser chiquito
pa’ que sin signos
puedas soñar,
no dejes de ser chiquito
pa’ que sin signos
puedas soñar.