Cantiga

Señor mío, príncipe de estas tierras,
poderoso de la guerra,
paladín de la paz;

Vos habéis hecho con las hojas de mi vida
una lenta mentira
adornada de esclavo.

Vuestros son los arreos y la casa,
la hoz, la sembrada
y la espada que tengo;

Vuestra ha sido, y el cielo os lo perdona,
la llave de la mujer
que ha hecho a mis hijos.

Y todavía señor,
todavía os doy miedo,
me habéis sacado
todos los dientes,
pero os acercáis a verme de vez en cuando,
con la mirada alerta, tiernas las manos,
y me hacéis dejar olvidado el trabajo que necesito tanto,
para que todos me vean
sumiso delante de vos,
y arrodillándome no deje
ninguna duda de mis ansias.
Y vuelva a labrar la tierra
y vuelva a cortar la vid
con una queja en la boca muriendo.

Vos habéis hecho y deshecho mil batallas
sobre las murallas
de vuestro castillo,
defendiendo el poder de unas costas
que son siempre vuestras
con mi piel.

Por vos soy el más débil de los hombres,
tan manso como las ondas
de vuestro caballo.
Por vos todo un pueblo arrastra
con aromas de guerra
la voz del hambre.