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Mala suerte
por favor,
que fue un error
mi compañía;
si quisieras,
yo podría
ir tirando con lo que hay de amor
en tu apatía.
Fue una historia escrita
para serle fiel
a tu papel
de mariposa;
hoy te huye,
hoy se posa,
y en tus poros va libando hiel
y no otra cosa.
Ay amor, no me lo digas, no despiertes,
el invierno llega solo, no lo fuerces,
no te apures por mí demasiado,
ya sé que vine de prestado,
mala suerte.
Déjame quedar siquiera
en un rincón
como un botón
que te cayera;
ni te busca
ni te espera,
pero sigue siendo tuyo ahí
a su manera.
Puedo ser tu vaso de agua
olvidado en el cristal
de la mesilla,
una brizna
en tu pupila,
pero no me escribas el final
en la mejilla.
(1977)
Uno de los principales motivos por los que desde hace ya años vengo amando la "canción de autor" en el sentido más amplio de ese género, y por los que me siento "enganchado" a ella, es por la capacidad que tiene para sorprenderme siempre, y cuando menos me lo espero.
Uno de los principales motivos por los que desde hace ya años vengo amando la "canción de autor" en el sentido más amplio de ese género, y por los que me siento "enganchado" a ella, es por la capacidad que tiene para sorprenderme siempre, y cuando menos me lo espero.
Era otro diciembre fresco en Miami, de esos que para nosotros merecen el atuendo invernal, a pesar de que no es más que un par de vientos rellenos de rayos ultravioletas que no separarían a un europeo o neoyorquino de nuestras playas. Es el frío para nosotros, y en una mañana de uno de esos diciembres, en un año bastante particular y sobre todo apocalíptico, empecé a escribir lo que la chispa de Una de romanos me puso entre los dedos. Ahora, cerca de cinco meses después, lo vuelvo a retomar.
Era otro diciembre fresco en Miami, de esos que para nosotros merecen el atuendo invernal, a pesar de que no es más que un par de vientos rellenos de rayos ultravioletas que no separarían a un europeo o neoyorquino de nuestras playas. Es el frío para nosotros, y en una mañana de uno de esos diciembres, en un año bastante particular y sobre todo apocalíptico, empecé a escribir lo que la chispa de Una de romanos me puso entre los dedos. Ahora, cerca de cinco meses después, lo vuelvo a retomar.
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