Madrigal blanco

Quiero cantarle un madrigal
al artesano medieval
que hizo los ángeles que están
sobre la Catedral de Notre Dame.

Fue uno solo, fue montón.
Fue su manera de oración
machacar piedra en el taller
o fue lo único que supo hacer.

Más de una vez París ardió
pero ni el diablo se atrevió
a despeñar de su jardín
los angelotes con verdín
que entre las cúpulas tal vez
juegan con Dios al ajedrez.
Tiene mil años el altar
de imaginero popular.

Tal como él,
si no de piedra de papel
quiero dejar
alguna imagen en algún lugar.
Yo no soy una, soy montón
en el taller de la canción.
Fue mi manera de rezar
y fue lo único que supe dar.

Más de una vez en mi país
todo se arranca de raíz
y poco santo queda en pie,
arriba de ninguna fe.
Que un niño deje por ahí
la papirola que le di
que más podría yo esperar,
imaginera de bazar.

No es por París,
sólo en mi tierra soy feliz.
Tampoco es
nostalgia de antes ni para después.
Es sólo un blanco madrigal
para el santero medieval
que hizo los ángeles que están
sobre la Catedral de Notre Dame.