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Poblina de aquel muchacho


Qué poca niñez te tocó,
muchacho de un solo patín.
Qué usual era verte fumar
cuando apenas calzabas el 3.

Qué poca niñez te tocó,
muchacho de un solo patín.
Qué usual era verte pasar
perseguido por tu padre,
brincar la tapia y perderte en el monte
tras los insultos de todo el barrio:

”No vuelvas más, so bandolero.”
”No vuelvas más, cabeza loca.”

Volvías casi siempre cuando el sol
daba de plano contra la tapia.
Volvías con los ojos desafiantes,
como exigiendo el perdón que no tenías;
tu padre siempre te esperó en la puerta.

De noche, cuando el parque era un farol
para los juegos a las carriolas,
cuando los cuatro árboles temblaban
con veinte niños trepados en sus ramas,
te ibas corriendo hasta el viejo traganíquel.

Del bar del barrio alcohol y humo, mujeres y marinos,
subir al cielo por un 80, quemarte la camisa,
girar de rostros, bailar de luces,
ceniza en la cerveza, y luego:
reír, llorar, cantar, flotar, saltar, romper, burlar,
volver a la casa cuando el barrio duerme,
cuando el primer gallo canta,
tumbando la puerta y gritando a tu padre:
”El hombre soy yo, más nadie.”

¿Cómo fue que le pudiste robar
una de esas frías madrugadas?
¿Cómo fue que lo mataste
sin tocarlo con las manos?

Nunca me dijeron cómo fue.

Qué poca niñez te tocó,
muchacho de un solo patín.
Qué pronto empezaste a morir
cubierto de espinas.
Qué clase de enero perdiste, muchacho.

(1974)










 
  

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