El Blanco

Dame, oh palabra,
la energía del acto,
el poderío discreto
de los pasos;
cuando por las calles
viejas marchan los enviados,
las miradas por dentro,
como recios soldados,
los dos niños secretos,
los dos tiernos muchachos
con las armas ocultas
bajo los suaves párpados
marchan hacia la muerte
como dos leves pájaros.

Los dos jóvenes serios
por el aire callados
suben por la Tetuán
al callejón del Gámbaro,
van serenos, hermosos,
casi alegres de tanto
imaginar el fuego
nítido del balazo
contra el pecho extranjero
del frío minotauro
Francis Elisha Riggs,
el Bárbaro.

Dame, oh, palabra,
la energía del acto;
por la calle del Cristo
marchan los dos armados
hacia la catedral,
un domingo temprano,
a ver salir de misa
al asesino intacto,
al verdugo soberbio
de aquellos cinco hermanos
caídos en Río Piedras
en la trampa del amo,
baleados a mansalva
por canallas de guano
al servicio de Francis Elisha Riggs,
el Bárbaro.

Ahora sale a la calle,
el misal en la mano,
por las escalinatas
de la iglesia del santo,
baja del brazo brusco
de la muerte,
Francis Elisha Riggs,
el Blanco.