No me gusta
ni el cielo que afinó
sus garras en la tarde.
No me gusta el sí que suena a no
ni el que se despeñó y pasó de cobarde.
No me gusta lo que me ensombreció
ni lo que se anunció
y a pesar no aparece.
Aborrezco catar que amaneció
y se desconoció lo que en fin se apetece.
No me gusta la siesta sin color
ni el miedo sin sabor
ni el candor que enmudece.
No me gusta llorar cuando perdí
y hacer lo que debí
con mal gana o malicia.
Hoy detesto lo que no percibí
por dar con el rubí de tu flor y caricia.
No me gusta el exceso de humildad
ni la frivolidad
que se ve pasajera
y me asusta la peligrosidad
que tiene en la bondad una aliada viajera.
No me gusta la astucia sin pudor
ni el beso sin rubor
ni el perdón que exagera.
Me disgusta que no me quieran bien
y ya rechazo a quien
simula que me ama.
No me gusta contándolo también
el que con más de cien
no reparte, ni llama.
No me gusta el agua sin rumor
ni el lecho sin olor
ni el amor que reclama.
(2000)
Abril de 2026. Una visita a Cuenca. La ciudad alta parece casi inalcanzable pero se va abriendo al paso del caminante y se descubre a pinceladas, se avanza lentamente con atención a los detalles, te va envolviendo su generosa ofrenda de ocres, una esencia dulce de calles antiguas, escenario de historias de vida que fueron y van arriba y abajo. Cuenca, refugio de miradas eternas que en sus horizontes van quedando guardadas, también en nuestra memoria. Cuenca, la de la piel quebrada por hoces y ríos, la que celebró en el siglo XX su poeta Federico Muelas, la que envejece y revive en el XXI y cada día.
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