Doña Pasión
son sus ojos piedras negras que ven un rancho a lo lejos,
entre un bosquecito de sauces y un estanque viejo,
doña Pasión lo sale a encontrar.
—Dentre al rancho Don Víctor que la siesta se va,
soy mujer de años largos y le puedo contar,
que el pombero se aparece cuando más calienta el sol,
y si se descuida, lo persigue el viborón.
No se aflija Maestro,
que el tiempo es un surco en el campo,
y el cariño verdadero solo duerme,
ahicíto donde quiera encontrarlo.
Doña Pasión padece el mutismo de su habitación,
sus ochenta años no la alejan del insomnio del amor,
para él los días son ventanas donde ve a sus niños jugar,
y sueña con el beso que entre suspiros dejo escapar.
Al maestro salteño Víctor Maidana y a Doña Pasión.
Abril de 2026. Una visita a Cuenca. La ciudad alta parece casi inalcanzable pero se va abriendo al paso del caminante y se descubre a pinceladas, se avanza lentamente con atención a los detalles, te va envolviendo su generosa ofrenda de ocres, una esencia dulce de calles antiguas, escenario de historias de vida que fueron y van arriba y abajo. Cuenca, refugio de miradas eternas que en sus horizontes van quedando guardadas, también en nuestra memoria. Cuenca, la de la piel quebrada por hoces y ríos, la que celebró en el siglo XX su poeta Federico Muelas, la que envejece y revive en el XXI y cada día.
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