El pianista del Gueto de Varsovia

Dos generaciones menos,
dos generaciones más.
Fechas, tan sólo fechas,
yo estoy aquí, tú estabas allá.

El pico y la pala, el hielo en los dedos,
te estás jugando las manos.
El mundo se muere y tú sigues vivo
porque recuerdas tu piano.
Compás por compás en el frío del gueto
vas repasando el nocturno
en Do Sostenido Menor de Chopin, en tu memoria.
Si fueras tu nieto y yo fuera mi abuelo,
quizás, tú contarías mi historia.

Yo tengo tus mismas manos,
yo tengo tu misma historia,
yo pude haber sido
el pianista del gueto de Varsovia.
Dos generaciones menos,
dos generaciones más.
Fechas, tan sólo fechas,
yo estoy aquí, tú estabas allá.

Y el mundo no aprende nada, es analfabeto,
y hoy suena tu piano solo que en otros guetos.
Si yo estoy afuera y tú estabas adentro
fue sólo cuestión de lugar y de momento.