Noviembre gris
ya no sé cómo es noviembre, se ha convertido en monzón.
Como al junco de la orilla, que para sobrevivir
se hace uno con el viento, así logro que no me puedas partir.
Y aunque encienda ese quinqué, ya no hay luz que compartir,
ya no hay lumbre ni posada, no hay razón para fingir.
Y mira que intenté inventar un mundo sin adiós,
y mira que yo quise retenerte en mi canción,
y mira que usamos las alas y conseguimos volar,
o es que acaso yo volé y tú aún andas intentando despegar.
Y yo no voy, yo no voy a dejar que se haga un roto en mí,
ni a aterrizar, no voy a aterrizar,
antes muerta que rendirme o consentir volverme gris.
Y si me convierto en cactus, y si de tanto esperar,
me salieran mil espinas, dime entonces, ¿tú qué harás?
Y si me vuelvo distinta, y si cambio sin querer,
me da miedo estar tan viva, verte hombre y verme a mí misma mujer.
Ya no hay ocho de noviembre, no hay calor que derrochar,
vuelvo a ser uno y por cierto, intimidades siempre habrá para contar.
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