Soneto
ni mi padre, mi madre, ni el vecino.
Me lo manda Israel, pues su destino
a la poesía dice está sujeto.
No me manda tampoco ese gran reto
que es escribirlo bien sin desatino,
sino llenarle bien todo el camino
para que no se note el esqueleto.
Y así veloz eludo cualquier trato
y me arrincono y subo y me despejo
sobre la página en que mi vida ato.
Y soy merced al imprevisto vuelo
que origina a la poesía un rato
de placer, furor y nube y cielo.
Del ciclo “Poetas de Chiapas”
Abril de 2026. Una visita a Cuenca. La ciudad alta parece casi inalcanzable pero se va abriendo al paso del caminante y se descubre a pinceladas, se avanza lentamente con atención a los detalles, te va envolviendo su generosa ofrenda de ocres, una esencia dulce de calles antiguas, escenario de historias de vida que fueron y van arriba y abajo. Cuenca, refugio de miradas eternas que en sus horizontes van quedando guardadas, también en nuestra memoria. Cuenca, la de la piel quebrada por hoces y ríos, la que celebró en el siglo XX su poeta Federico Muelas, la que envejece y revive en el XXI y cada día.
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