En Madrid
manos que se apresuran a pedir;
muertos que se mueren sin reproches,
vivos que se cansan de vivir.
Labios que entre besos resplandecen,
piernas que se apartan por seguir;
suerte que llegó un martes y trece,
llantos que comienzan a reír.
Sabes que Madrid es todo o nada,
donde si abres la ventana
del mañana o del ayer
sientes que ya nada te resbala
y hasta las diosas paganas
dan su vida por volver.
Piensas que quizás es despiadada,
que tal vez nadie regala
ni siquiera un alfiler.
Haces de Madrid esa coartada
que permita que tus alas
hoy te vuelvan a crecer.
Ruidos que secuestran el asfalto,
luces que ya empiezan a lucir;
coches que comienzan su reparto,
chinos que jamás van a dormir.
Playas en la arena del deseo,
niños que al recreo quieren ir;
gestos tras un simple devaneo
majas que se empiezan a vestir.
Haces de Madrid esa quimera
que hay veces que te altera,
pero que otras veces no,
sientes que tal vez si tu pudieras
ver tu vida desde fuera,
como en un televisor.
Sueñas con fugarte un día cualquiera,
mientras se cambian de acera
la nostalgia y el dolor.
Cruzas del destino la frontera,
y el Madrid de la trinchera
cambia mientras su color.
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