Cada día
no podemos hacer nada.
A las cinco de la mañana
los enfermos de los hospitales
continúan sufriendo.
Y en los barrios elegantes
jovencitos de diecisiete años
llegan perdidos de "gin"
y sufren vomitando
unos dolores así de grandes.
A las seis de la mañana,
los obreros y los curas
se empiezan a vestir.
El agricultor limpia el corral
y el peón agarra la pala
mientras la gente importante
entre sus sábanas muy blancas
ronca de muy buena gana.
A las siete de la mañana
los políticos expectoran,
los niños ricos hacen pipí en la cama,
mientras que los niños pobres lloran.
A las ocho de la mañana
comienza el funcionario
con un aire rutinario
a hacer lo mismo que ayer.
A las nueve, los industriales
toman sales efervescentes
mientras las personas decentes
comienzan a comer alfalfa.
A las once de la mañana,
ya estoy borracho de vino,
Cada día, un día más
yo tampoco puedo hacer nada.
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