Annie Hall
parece Nueva York, pero es Madrid.
Si yo fuera Al Pacino
seguramente tú estarías aquí,
me falta un buen padrino
y el valor para decirte:
"Ya no soy feliz".
Este guion absurdo no lo he escrito yo,
no soy Woody Allen, ni tu Annie Hall.
Me faltan gafas grandes
y volar a Los Angeles sólo por amor,
sólo por amor,
igual que un buen actor.
No tengo tanta clase,
y me faltan clases de interpretación.
Confundo Manhattan con mi barrio,
¿será el Empire State o el Pirulí?
Si yo fuera De Niro
te haría una llamada desde aquí,
tendría un buen motivo y
las palabras para hacerte sonreír.
Pero el plano fijo no es tu cuerpo en mi colchón,
falta un Barrio Chino, un callejón
cubierto de humo blanco,
y en el puerto algún barco para escapar los dos.
A este final le falta brillo y emoción,
un taxi amarillo, una persecución,
tú y yo bajo la lluvia, arañando la luna
sólo por amor,
sólo por amor.
Sería un gran guion, me falla el personaje
y me faltan clases de interpretación,
de interpretación.
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