Las rosas francas
de un rojo intenso,
de un rojo casi negro,
de un rojo morado.
Colgaban balanceándose
del muro de un jardín;
nadie puede tenerlas,
no se pueden coger.
Son las rosas libres
de la servitud;
son las rosas francas,
no pagan tributo.
No se llega a ellas desde abajo
ni desde arriba:
ni el jubón ni el jarrón
disfrutarán de ellas.
Las verá cómo brillan al sol
la gente, desde lejos;
darán su aroma
al capricho del viento;
pero ninguna mano atrevida
las convertirá en un ramo
y ningún aliento humano
las marchitará.
No como las otras flores,
son de quien las quiere.
Son libres, son puras,
son del viento y del sol.
Pasarán la vida
balanceándose y riendo
y, abrasadas por el sol,
se las llevará el viento.
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