Hacia el fútbol

El lunes en el trabajo,
calibramos los resultados.
Después leemos, sin tregua,
comentarios a puñados.

Discutimos bien la jugada
del primer al último gol
y todos en el fin de semana
pensamos como un hombre solo:

Hacia el fútbol,
cada domingo,
hacia el fútbol.

Como sardinas en lata
disfrutamos, que bastante se nos nota,
viendo veintidós grandullones
disputándose una pelota.

Gritamos para animar a los de casa,
con fuerte y unánime aullido,
debe ganar el equipo propio
tanto si se quiere como si no se quiere.

Hacia el fútbol,
un día y otro,
hacia el fútbol.

Cuando gana el conjunto de los nuestros
todo es alegría y gran deleite.
Si pierde, ya os podéis imaginar:
es que el destino nos ha traicionado.

Habrá sido cuestión de pega
o algún jugador esquirol
o el terreno mojado o el árbitro,
siempre nos queda algún consuelo.

Hacia el fútbol,
corramos, vayamos
hacia el fútbol.

El señor vestido de negro
que corre por el medio del campo
es blanco de todos los dicterios,
atrae siempre un airado clamor:

"¡Corto de vista, mala bestia,
animal, ceporro, pasmarote,
orejudo, tonto, borracho,
que nos has anulado un gol!”

Hacia el fútbol,
que es un juego de hombres,
hacia el fútbol.

Si nuestro equipo pierde la Liga,
gran pesimismo local,
si la selección no gana
todo el mundo triste, que bien merece la pena.

Los diarios buscan las causas
entre grandes crespones de duelo.
A la picota a los culpables;
traidores, la afición no quiere.

Hacia el fútbol,
que nos va la vida,
hacia el fútbol.

La masa es galvanizada
de un noble delirio deportivo.
¿Qué sería de nosotros
si el fútbol no estuviera muy vivo?

Vendría la decadencia,
se nos apagaría el sol,
vendrían inquietudes inútiles
y miserias en bandada.

Hacia el fútbol,
pueblo no te pares,
hacia el fútbol.

Hacia el fútbol.