En el camí
en el meu cor un amor,
les set roses són vermelles,
el meu amor és de foc.
Qui no ha tingut a la mà una rosa,
qui no ha tingut en el cor un amor...
En el camí hi ha espines,
en el meu cor un dolor,
les espines són de roses,
el meu dolor és d’un amor.
Qui no ha tingut a les mans espines,
qui no ha tingut en el cor un dolor...
En el camí hi ha paraules,
i silenci en el meu cor,
les paraules son com roses,
que l’endemà ja s’han mort.
Qui no ha tingut a les mans paraules,
qui no ha tingut silenci en el cor...
En el camí hi ha una terra,
en el meu cor hi ha llavor,
deixem paraules i espines
i jo en faré créixer amor.
Qui és qui no té a les mans la terra,
qui és qui no té en el cor llavor...
Qui és qui no té en el cor llavor.
Abril de 2026. Una visita a Cuenca. La ciudad alta parece casi inalcanzable pero se va abriendo al paso del caminante y se descubre a pinceladas, se avanza lentamente con atención a los detalles, te va envolviendo su generosa ofrenda de ocres, una esencia dulce de calles antiguas, escenario de historias de vida que fueron y van arriba y abajo. Cuenca, refugio de miradas eternas que en sus horizontes van quedando guardadas, también en nuestra memoria. Cuenca, la de la piel quebrada por hoces y ríos, la que celebró en el siglo XX su poeta Federico Muelas, la que envejece y revive en el XXI y cada día.
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