A medida que van pasando los años va creciendo mi necesidad de disfrutar del silencio y mi querencia por huir de multitudes, de encontrar la más profunda calma y de continuar con el gusto por los boleros que escuché desde siempre, aunque no fuera el género más de moda, tal vez sean cosas de la edad o de lo que a uno le pide el cuerpo y su vida, viva el bolero.

 

Con esos precedentes, me fui a Terrassa a escuchar a Mayte Martín cantando sus boleros a corta distancia, dichos con emoción, interpretados con autenticidad al igual que la cantaora ofrece su voz flamenca a la palabra de poetas que hace suyos y comparte con quien le quiera escuchar, pero esta noche tocaba compartir boleros, cosas de dos, entonces uno siente haber encontrado la medicina perfecta a ese estado melancólico sediento de música que llegue al alma y de las más precisas palabras que acaricien sus emociones.

Hay grupos que pasan completamente desapercibidos en el panorama musical, ya sea porque no tienen la suerte de encontrar a un buen productor que quiera apostar por ellos, ya porque no se mueven lo suficiente o porque, sencillamente, no tienen ningún valor como músicos. Sin embargo, hay grupos que, tocados por la varita mágica de la suerte y del virtuosismo, hacen historia en el mundo de la música. Este es el caso de Los Calchakis.

 

Los Calchakis nacieron en una época en la que la música andina era completamente desconocida en Europa.

Una de las cualidades que más admiro y que más me emocionan de este creador vasco llamado Íñigo Coppel, al que hoy voy a dedicarle un extenso artículo, es su capacidad para imaginar, crear y contar historias fantásticas —absolutamente maravillosas: críticas, tiernas, emocionantes y hasta divertidas—; historias que discurren entre la verdad deseada y la irrealidad soñada, como la de su encuentro con Carlos Gardel en el Olympia de París; con Bob Dylan y sus fans en uno de sus conciertos parisinos: con Woody Allen, con Elvis..., o con el mismísimo Jesús...; y, en otra perspectiva, historias geniales y magistralmente narradas, como la vivida a los trece años con una tal Laura —hermosa y malvada—, o la de su escapada ala Edad Media y la salvación de su vida gracias al "rock and roll".

Catorce temas componen el disco Legado, que es el primer compilado de Andrea Andreu, quien recoge tonadas, valses y cuecas “pa´l oído”, entre otras, para mostrar el trabajo de registro en terreno realizado por Margot Loyola y los aportes creativos de su maestra y ella.

 

Andrea Andreu, nace en el seno de una familia ligada a la cultura tradicional y a la educación.

Salió al escenario de La Estación, de Sevilla, no dijo ni una palabra, respiró hondo, puso sus dedos sobre el teclado del piano, le arrancó una hermosa melodía y echó a volar su "Canto varado"... ¡Preciosa canción!...

 

«Siento que a veces el mundo dispara y me quedo varado en el tiempo.

Siento que todo es reflejo del antes, se borra el camino y me pierdo.

Niurka incorporó también un elemento nuevo en estos conciertos de los barrios, que ya superan la treintena, cuando ofreció una breve explicación sobre el instrumento que iba a utilizar.

 

Las piezas interpretadas por el dúo y por la jovencísima pianista inicial –y también, sin dudas, esos comentarios didácticos de Niurka– reiteraron esa vocación integradora que han tenido estos conciertos donde ha habido espacio y tiempo para la canción trovadoresca como eje central seguramente, pero también para la mal llamada música culta (con la propia Niurka y otras/os intérpretes), el rock, la rumba, la canción en general… Entre los muchos artistas invitados por Silvio para realizar el inicio de cada concierto han estado creadores como Omara Portuondo, Santiago Feliú, Frank Fernández, Polito Ibáñez, Los papines, conformando ya una lista extensa e intensa que es, a su vez, un inventario de maravillas diversas.

A veces, en la vida se presentan oportunidades únicas de conocer o ver la obra de gigantes del arte, sea del tipo que sea. Se nos presenta una única oportunidad para ver a gente que tiene un don especial y único para convertir lo que tocan en oro. El sábado 16 de junio tuvimos la oportunidad de ver en Madrid a un gigante en pleno esplendor, en este caso al cantante mexicano Vicente Fernández.

 

El concierto del pasado día 16 bien pudo ser motivo de orgullo entre los mexicanos, Nos encontramos ante un cantante que dio todo lo mejor de sí mismo con temas como Ella y Guadalajara.

Joan Isaac, "este señor que hace canciones" (así se definió él en una ocasión) nos invitó a hacer un viaje. Un viaje a través de muchos años de canciones, un viaje por su mundo; este mundo maravilloso que es la música, lleno de paisajes y personajes que han sido importantes en su vida.

 

Pero este viaje no lo hizo solo, ya que estuvo acompañó por nueve de los diez pianistas que grabaron con él el disco Piano, Piano...

El reto actual no era fácil, Las Migas llevan ya algunos años de trayectoria artística común, desde 2004, muchos escenarios recorridos juntas aunque hasta ahora sólo habían grabado su disco Las reinas del matute (Nuevos Medios) en 2010, después del cual la voz cantante de Sílvia Pérez Cruz emprendió su vuelo en solitario, así que ahora tocaba reinventarse para continuar el proyecto musical conjunto. 

La incorporación al grupo de Alba Carmona (Barcelona, 1984) al cante ha aportado a Las Migas la conexión perfecta con la esencia fundamentalmente flamenca del cuarteto que junto a la nueva integrante componen desde sus inicios: Marta Robles (Sevilla, 1976) e Isabelle Laudenbach (Sèvres – Bretaña, 1979) a la guitarra y coros y Lisa Bause (Berlín, 1980) al violín, acordeón y coros, todas con Barcelona como nexo en común y de residencia; Nosotras somos es su retrato a día de hoy, una hermosa referencia que define fielmente el sonido de Las Migas.

Las palabras —aunque las cargue el diablo— no dejan de ser convenciones entre interlocutores. Por ejemplo, si en tiempos pasados se hubiera decidido definir «silla» como «mamífero de la familia de los bóvidos con cuernos y grandes mamas» y «vaca» como «mueble que sirve de asiento, generalmente de cuatro patas y sin respaldo»; ahora estaríamos bebiendo leche de silla y sentándonos en una vaca.

 

La perversión del lenguaje —que no es otra cosa que menospreciar la tradición y el importante historial etimológico de las palabras— no es una cosa nueva.